GHYVES

Dans les plaines brûlées où se cachent les braves gens, Bringuebalent les corbillards luisants des innocents. Il y a des cris de douleurs qui ne s’entendent pas Mais il y a des chants comme des hymnes à la joie. Se chantent sur les idées noires, les notes de l’espoir. Se fredonne en mourant une chimérique victoire. Il y a des rivières de sang qui ne tâchent pas Mais il y a des peintures dont les couleurs flamboient. S’allume une libre lumière dans un clair-obscur S’érigent des barricades sans faire tomber les murs. Quand, au milieu des morts, chantent encore les miséreux, Quand, frappés par le sort, ils se donnent encore aux cieux, Quelle est cette indignation de nanti que je renvoie ? Quelle vanité de croire que mes peines se voient ? Nés pour mourir, mes lettres sur l’être, mes mots pour maux, Sont invisibles mes futiles larmes de pinceaux. Je suis un solitaire aux indignations éphémères Mes couleurs se doivent de brûler de belle manière. L’autodafé de fait précède l’incinération, Feu stérile couvant sous cendres de mes émotions.

PINEL Gérard

Entiérement d'accord avec Yves : ne jamais baisser les bras et embrasser chaque journée qui nous reste ! Cela en vaut la peine